Laid on a denim hammock, blinking at the violet skyline, Sipping cheap whisky on cloudy ice. The sky is not cloudy, I see palettes of red, orange and yellow. Sounds of sizzle come sailing through smoke, These are sounds of patio, cronies and their presence. Yet it staggers to a bad place, left-right, right-left. …
শুক্রবার সন্ধ্যার পর ৩৬০° ঘুরে যাওয়া পৃথিবীটাকে বুঝতে হলেও আমি শুক্রবার সন্ধ্যায় যাবো! সবকিছু এতটা সহজ নয়, অথবা এতটা সহজ সবকিছুই, যেনো রাস্তায় পরে থাকা জমা ময়লা লাফিয়ে পেরিয়ে যাচ্ছে ক্রসিং, যেনো তদন্ত থেকে উড়ে যাচ্ছে ময়না। যেনো পৃথিবীর ডাকনাম কমলালেবু! যেনো যুক্তাক্ষরহীন সম্পর্ক লিখতে শিখে গেছে সময়।
This poem was written on a perfect afternoon in Pokhara when the Neela1 flowers were embroidered against the sky, when Fewa Lake spread its sun-glinted anchol under the hills, and eastern clouds threatened to soak a hurrying road, this poem was coming into being. The poet had traveled far in search of a slice …
A car, a hopeful meanderer, Static in perpetual motion, an equilibrium Unwanted, undesired, but The only inevitable. Inside, the air is conditioned, cool – Outside, an almighty inferno. The temple, once hallowed, now erring, ablaze, The slum, once homes, now ablaze, The bus, a promise of transference, ablaze, The rickshaw, a livelihood, ablaze, The …
